琉璃月夜总在等待一场相逢。檐角悬着的铜铃被风推着撞向时光，叮当声里，有人把往事酿成琥珀色的酒，在青瓷杯中摇晃出碎银般的涟漪。我惯于独坐花间数流萤，看月影在茶汤里舒展成蝴蝶的翅膀，却总在某个恍惚的刹那，听见青石板上传来远方的跫音。

 院里的白梅懂得守候的深意。它们褪尽铅华时，枝头已结满青涩的诺言，待霜雪浸润过的根系吮吸过整个寒冬的沉默，才能在某个晨露未晞的黎明，将心事层层叠叠抖落成香雪海。人与人何尝不是如此？那些欲说还休的凝望，那些墨迹未干的信笺，都在等待恰当的季风翻越千山，将花苞吹成云霞。

 记得那年春深，我在灞桥畔拾得半阙残词。褪色的残笺上，字迹被雨水洇成水墨写意："池上碧苔三四点，叶底黄鹂一两声"。彼时斜阳正把孤山剪成剪纸，河面浮动的金箔里，仿佛看见古往今来的文人都在此处停驻。河堤的柳絮飘过亭台的飞檐，而桥边的油纸伞始终在等一场不期而遇的雨。

 茶烟袅袅升起时，常想起敦煌壁画里反弹琵琶的飞天。琵琶弦上凝固着千年的月光，供养人题记里褪色的朱砂，见证过多少未及说出口的懂得。莫高窟的沙粒在月光下泛着银光，那些被风沙掩埋的偈语，是否也在等待某个黎明被重新破译？就像我们心底的梵音，总要穿越无数个晨昏，才能与另一颗星辰共振。

 前日收到岭南寄来的木棉，赤红的花瓣蜷缩成待拆的信封。拆开时簌簌落下的不是南国的暖阳，而是去年深秋与君别时，衣襟上沾着的桂花香。岭南的荔枝该熟了，长安的梧桐又老了一圈，唯有砚池里的墨色始终新鲜，在宣纸上晕染出你我隔空的唱和。不必问归期，当窗前的紫藤攀过第七个春天，檐下的空盏自会斟满重逢的月光。

 此刻檐角铜铃又响。风从南宋的瓦当上掠过，带着《梦粱录》里记载的临安夜雨，带着沈园墙上《钗头凤》的墨泪，带着西湖画舫中温酒的炭火气，轻轻叩响我虚掩的柴扉。案头的素笺被吹得哗哗作响，恍若千年前李易安在青州归来堂翻动《金石录》的声响。原来所有等待都是螺旋上升的年轮，在岁月深处雕刻出相同的纹路。

 茶凉了再续，墨干了再研。当子夜的梆子敲过三更，我看见自己的影子与墙上东坡的竹影渐渐重叠。风铃仍在絮语，而满园的栀子正在酝酿六月的雪。不必撑伞，不必秉烛，且让这场穿越时空的细雨，将我们未曾说尽的言语，都写成星空下的无字碑。

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